NUEVO MIGUEL JUAN PAYÁN BLOG

  Paisajes desde el tren a diez minutos de Barcelona. 

Si te levantas a las seis de la mañana para ir al Salón del Manga de Barcelona y te subes a un tren pillas algunos momentos visuales curiosos. 

  Acabo de tropezarme con esta entrañable imagen que me apetece compartir.  Habrá quien piense, presa de un calambrazo de nostalgia, que representa el final de la infancia.  Personalmente creo que alguien se ha librado de varios imperios de ácaros de una tacada y su alergia se lo agradece. 

  Hoy en clase de análisis fílmico algún alumno o alumna me ha dejado este pato justo en el centro del laberinto de Cthulhu mientras yo iba miccionar.  Naturalmente he adoptado al bicho entre mis talismanes y hasta me estoy pensando ponerle nombre.  Decidido: el pato se llama Lovecraft. Pan no pide, lo cual le honra. 

  Esta mañana me he ido a dar una vuelta por el polideportivo de mi barrio y allí estaba el atleta mejor preparado de todos los que estaban esperando entrar en la pista.  Otro diseño espectacular de la naturaleza. 

 Cada año por estas fechas aparece siempre en mi barrio este vehículo que a fuerza de repetir puntualmente sus apariciones ha adquirido cierta cualidad de objetos significativo y misterioso, sin serlo.  Casi estoy tentado de pensar que a mí me sirve como apunte de memoria para saber de dónde venimos y recordarme los tiempos en que era más joven y consecuentemente mas ingenuo.  Mi primera clase de conducción la recibí en un descampado del barrio de Vallecas junto con un amigo de aquella época, Agustín, excelente dibujante que enfocó ese talento que yo le envidiaba hacia la arquitectura. Su padre ejerció de profesor con una paciencia infinita en mi caso digna de mejor causa.  Dimos los dos unas cuantas vueltas por aquel lugar/no lugar al volante de un seiscientos una semana antes de empezar a ir a la autoescuela, en la que mi amigo consiguió el permiso de conducir mucho antes que yo. Yo aprobé a la cuarta, y por el camino conseguí que mi primer examinador de práctica s...

  Mi primer encuentro esta mañana con la naturaleza ha sido una muerte.  El verano propicia más encuentros con nuestros vecinos de otras especies que no siempre acaban bien. Pero en este caso la muerte ha sido tan tranquila y aparentemente voluntaria que he podido sacar unas cuantas fotos pare recordarme que no deberíamos extinguir con tanta facilidad aquella complejidad de diseño que no somos capaces de crear y algunos quizás tampoco podamos llegar a imaginar. 

 Esta mañana me dado una vuelta por el barrio y me he tropezado con un desfile de árboles-monstruo dignos de H.P. Lovecraft. Quede claro que lo que realmente les convierte en monstruos no es su curiosa apariencia sino que me parecen preocupantemente humanos.  Uno parece a punto de arrancarse a parlotear como si nos quisiera vender una guerra después de haberse arrancado la piel, respaldando sus argumentos con el dedo en alto de un politico enloquecido. Otro parece estar atrapado en el grito mudo del desesperado profesional al mismo tiempo que baila una sevillana infernal y descoyuntada.  El tercero amenaza con taladrarnos la oreja con sus quejas como si no hubiera un mañana, un cantapenas de libro. Y el último ya se ha muerto, pero todavía no lo sabe y sigue desafiando al sueño eterno con la osadía de un árbol zombi que además tiene pinta de ser adicto a soltar parrafadas existencialistas tras sufrir un empacho de tortilla Sartre con relleno de Camus y unos altramuces. O ...

¿LA FICCIÓN SE INFILTRA EN LA REALIDAD O LA REALIDAD SE INFILTRA EN LA FICCIÓN? Es lo que me pregunté el otro día al ver esta foto tomada de la serie The Bear y usada como anuncio para reclutar personal en un restaurante del centro de Madrid.  ¿Somos verdad nosotros o nuestras ficciones son ya más verdad que nosotros?  Y no me refiero solo a las mentiras que nos contamos cada mañana para salir de la cama y seguir dándole al remo de la vida como si no pasara nada, sino a esa forma de mirar y ver las ficciones como una deseable prolongación de nuestra vida más interesante que nuestras vidas.  ¿Somos la realidad o la realidad está al otro lado de las superficies que reflejan nuestro torpe andar por los escombros de nuestros días? Quizá estamos entendiendo mal todo este asunto de aprovechar nuestro tiempo vivos más allá de limitarnos a seguir respirando y a estas alturas solo somos ya una pandilla de huevos rotos que nunca van a convertirse en tortilla por sus continuos desen...