Un Frank Miller de explotación que sigue ordeñando la vaca de sus brillantes logros en El Caballero Oscuro y un Rafael Granpá que intenta salvarle el culo con su siempre brillante y muy personal dibujo, pero que obviamente no puede hacer milagros si no hay guión que lo respalde.
Y aquí no hay historia, no se cuenta nada, todo es puro alambique visual para ponerle cara y cuerpo a una metáfora esquiva que se esconde de sí misma y se oculta de todo lo demás tras una espesa cortina de lo ya contado anteriormente, adobada con el empeño cansino de buscar la originalidad desde las tripas de la repetición para vestir un mensaje básico que no siquiera se sostiene sobre la base de ser caricatura de la realidad.
Ninguno de los personajes me interesa lo más mínimo ni les ocurre nada que pueda hacerlos más interesantes que los iconos que pretenden sustituir.
El villano principal es una sombra de sí mismo, con falsete de extinción y renacimiento anecdóticos e intrascendentes.Todo ello puro truco.
Y Donald Trump es un títere de un nuevo Joker que es un mini joker, en minúsculas subrayadas.
Duele que un maestro como Frank Miller, que hizo crecer a lo grande a los personajes más destacados del cómic de superhéroes, llegue a ese ocaso tan cansado y desmotivado, pero no me extraña en los tiempos que vivimos y en la dictadura de idiotas en la que sobrevivimos, cuando la farsa se adueña de todo, el postureo es rey y la máscara y el miedo son su báculo y su corona.
